Mergulhei no bico do pássaro;
Não sobrou pouso pra minha pena.

Tua noite, essa noite (dança de espelhos)

Se olhou no espelho como se

desconhecesse

o mundo de dentro.

Mergulhou em uma maquiagem vazia

Fez três marcas pelo corpo

- quem as encontraria?

Não habitava mais as planícies de si.

Se tocou com mãos de um outro

ou de uma outra, ou de uma coisa.

As pálpebras pesadas, torpor do encontro

Impossível

consigo mesma.

Mergulhou os dedos em ânsia,

entrega perdida, os olhos vagavam

Pela boca borrada, beijos soltos

Mordidas de vidro

Aquele olho lívido, ávido, crescendo fome

Numa luz de medo e sombras líquidas.

No êxtase de se perceber

Inimaginável,

Terrificante,

Dominadora,

hipnotizou um canto do reflexo com a língua

e com os mesmos dedos de si

Dedilhou o espelho com a força

de três existências comprimidas entre as pernas.

desconstruimaginascer

o som incognoscível martelava o peito

como os dedos que martelam um teclado infantil

- tufos de cores, inocente descoberta.

mas o martelo cresce em metal ártico

e passa a doer no fundo dos olhos

criando imagens distorcidas despalavras

destecidas em fios de arame

(às vezes seda de frio, às vezes cobre que arde).

o som ritmado era piscar de olhos

asa de borboleta de ferro

impotentes pálpebras descontrole

desviantes imagens se depositando

lá onde tudo que toca escorre e some

- vestidos macios de mulheres, lenços de pescoço

se foi tudo para dentro do poço.

a saliva pelo canto da boca,

o êxtase de aquarelas quebradas pelo chão.

(deitou calmamente os dentes pelo piso e, sem se mover, começou a despencar)

cartografia

Tal qual um continente de estrelas, deitei minhas mãos no exercício modulado de mapear todos os aspectos apreensíveis de uma terra sem estradas. Tendo dedos suficientes para me perder em campos de olho infinito, me pergunto se cansa ou se o cansaço é o negar da desacomodação necessária para que o que se espera do possível possa se dar. Cada estrela que se desvela entre o palpitar dos dedos inquietos se perde indefinidamente: é esse o céu que nos protege de nós mesmos. Ainda assim, te vejo continente, e me pergunto como me guiar por labirintos orgânicos que me devoram a lucidez apenas para, manhãs de sol, me devolvê-la mais enraizada.

Continente bravio de estrelas,

Bati três dedos na madeira da Pergunta:

como equilibrar dois corpos

em um fio de seda?

como equilibrar a dúvida

no estômago?

como equilibrar teu olhar

no horizonte aberto?

Dos olhos dele

escorreram fantasias sólidas,

viscosas conforme se afastavam da face,

líquidas ao tocarem o chão.

Evaporaram, por fim, como fantasmas de panos rasgados

que voltaram a se depositar naqueles mesmos olhos,

agora mais Cinzas do que nunca.

Surpresas

A vida sempre continua

onde a gente nem lembra

que deixou ela.

Torci meus últimos cigarros, fraturei os copos de vidro contra o chão.

As garrafas, intocadas, permanecem no mesmo terreno dos amigos que não busco.

Nesses dias de olhos sem reflexo,

os livros e a incerteza do frio

a música e a certeza da falta

Me bastam.

Não se sabe o quanto os sorrisos amaciam os dentes. Os ossos luzidios, brancos, densos, podem cortar a carne dos lábios, podem cortar a carne do corpo, mastigar o coração com a calma violenta que cabe àqueles que se sabem em vantagem brutal. Mas os sorrisos, rasgos simples de canto de boca, essa abertura desordenada - o sorriso, ele expõe.

Ninguém suspeitaria de mãos tão frágeis. Unhas polidas, sem esmalte, sem cheiro. Dedos longos. Incrível como Metacarpo e Falange passaram a me soar ridiculamente poéticos.

A estética do frio interno

No corpo, é ligeiro como passam

os dedos, a cavalo, troteando

o frio batendo nas unhas roxas

e se perdendo para sempre

entre as coxas

Tem um quê de tristeza

tudo que não se demora

o tempo necessário do desabrocho

Tal qual um girassol na janela

meio morto

Queria era ter língua de serpente

(ou olho de fogo)

pra roubar no galope dos lábios

a mão que se ausenta no vento frio

deixando a terra úmida exposta

no infértil sombrio

Os sonhos, hoje,

não são diferentes do que eram

na noite em que eu te conheci:

impossíveis.

As coisas que vazam

Vazou. um sentimento de saudade (do) que não veio. Como uma rachadura perfeita, o líquido transbordado escorregou como se fosse uma cócega pela pia cheia. Cheia demais, não cabia nada, nem o patinho de borracha para que as coisas ao menos fossem devidamente ridículas. O arrastar do líquido produziu uma risada triste. É isso, de novo? Só mais uma risada triste? Talvez devesse desistir de ser exploradora do mundo, caçadora das coisas raras. Talvez devesse apenas abrir infinitos potes idênticos e guardar neles as cores deveras sem graça das quais costuma se alimentar. (sempre há o recurso de colocá-las ao sol, para que brilhem um pouco e se pareçam com aquilo que ela nunca, jamais encontrou). Talvez seja isso. Beber uma boa xícara de café e viver de amor com os cigarros e os livros e os cheiros do centro da cidade. Vazar os sentimentos, deixá-los escorrer por entre as pernas para que as pernas andem um pouco mais. Mas também vazar esses olhos que endurecem, secos, para que possam escorrer algum sorriso fértil enquanto cruzam com os dela.

A insônia é uma Rainha Tirana.

Comeu meus sonhos

E pariu essa lucidez aquosa

Que hoje habita o dia dos meus olhos.

Onde a cabeça pesa

Sem saber meu destino, deitei a cabeça frente à lâmina. Com dois lados de corte e um reflexo de sol cru, ela me sussurra macia o mundo à sua volta: dois meninos que brincam com as minhas vísceras, três ou quatro poças de sangue coagulado marrom e muitos olhos que se deitam no espetáculo da morte. Quem dera os olhos me olhassem a mim - assim eu me saberia, mas os olhos refletidos são apenas o prenúncio de um êxtase transcendental, uma espécie de visco que escorre da liquidez da massa branco-amarelada das janelas duplas e gruda, sem deslize ou tato, no ingênuo fio de corte. O instrumento foi feito para facilitar a vida do homem, me confessa um dos meninos. Alienando-me da minha sorte, ou conformada com o mundo desses homens de mais conquistas do que veias, me entrego ao teatro da morte. Último desejo? Que minha cabeça ao menos sirva ao gozo incompreendido desses pobres coitados.

A chuva que cai no olho é uma lágrima ao contrário.

Bom é poder chorar assim, sem culpa.

Invocação para um dia líquido

O despir-se envolve movimentos delicados vividos de um modo intenso. Normalmente, precisaria da ajuda de um próximo para sair de sua justa cápsula de couro, mas havia medo, havia cheiro, havia expectativa. A ânsia contorcia as extremidades contidas no invólucro - latejavam pela expectativa do prazer. Através de pequenas frestas, sentia o cheiro inconfundível, o cheiro aquoso do que o esperava do lado de fora. O cheiro era beijado de flores e capim limão, mas era ocre de um modo tão doce, que a sensação era quase de abandono. Cheiro, hipnose, desejo. Pulsava tanto que mal reunia forças para o desejado encontro, para o encontro definitivo. Ali pelo terceiro arrepio, decidiu que sua única chance era no agora - a vida deveria ser consumada no instante do pulso para merecer honra, mas sei lá o que queria com honra, honra não fala de desejo. Sair do invólucro com um certo desespero atrapalhado, ânsia dos amantes, criou no ar movimentos de uma sensualidade descabida, tão absurda e ao mesmo tempo tão irresistível como a luz dos abajures nas noites jasmim de verão. Extasiado pelo odor, agora tão próximo, tão real, tão apavorante e sedutor quanto um abismo, guardou o último instante anterior à entrega como a suspensão de um vôo sem asas, o pairar antes da queda delirante. Delírio, porque não havia palavra mais justa que pudesse descrever esse momento, delírio, pois já não se sabia em si, não sabia mais para onde estava se direcionando ou porque havia se despido, era apenas um momento de entrega tão absoluta que o seu ser estava anulado, sua alma suspensa, e se não fosse a simples inércia do corpo já em movimento, talvez tudo isso estivesse perdido. Quando enfim se rendeu ao toque, o macio do ato mordeu o desabar do desejo. Grudados, o pé e a terra transaram até a chuva passar.