Torci meus últimos cigarros, fraturei os copos de vidro contra o chão.

As garrafas, intocadas, permanecem no mesmo terreno dos amigos que não busco.

Nesses dias de olhos sem reflexo,

os livros e a incerteza do frio

a música e a certeza da falta

Me bastam.

Não se sabe o quanto os sorrisos amaciam os dentes. Os ossos luzidios, brancos, densos, podem cortar a carne dos lábios, podem cortar a carne do corpo, mastigar o coração com a calma violenta que cabe àqueles que se sabem em vantagem brutal. Mas os sorrisos, rasgos simples de canto de boca, essa abertura desordenada - o sorriso, ele expõe.

Ninguém suspeitaria de mãos tão frágeis. Unhas polidas, sem esmalte, sem cheiro. Dedos longos. Incrível como Metacarpo e Falange passaram a me soar ridiculamente poéticos.

A estética do frio interno

No corpo, é ligeiro como passam

os dedos, a cavalo, troteando

o frio batendo nas unhas roxas

e se perdendo para sempre

entre as coxas

Tem um quê de tristeza

tudo que não se demora

o tempo necessário do desabrocho

Tal qual um girassol na janela

meio morto

Queria era ter língua de serpente

(ou olho de fogo)

pra roubar no galope dos lábios

a mão que se ausenta no vento frio

deixando a terra úmida exposta

no infértil sombrio

Os sonhos, hoje,

não são diferentes do que eram

na noite em que eu te conheci:

impossíveis.