Na vez terceira em que caiu

A dor foi tão intensa

que finalmente percebeu:

Não havia levantado do chão

desde a primeira.

Por que tão cru?

Por que tão cruel?

Quando os homens apareceram

Era tarde, e eu não sabia.

O dia deitava em véspera

E a espera já não mais existia.

Como dizer a eles que uma mão

Já havia pousado sobre meu rosto,

Dedos que desenharam máscara de fogo?

Pena de pássaro se perdeu num sopro.

Os homens de frente, de costas,

Tomaram posições disformes.

Esperavam sem face pelo meu perdão

Mas meu perdão já havia sido decepado

Por dentes de tigres de nuvem

Muito antes de eles chegarem aqui.

Eu não sabia, eu estava cega para eles...

Não havia corpo penetrável,

Nem palavra de aluguel;

Havia apenas um grande mal entendido

Habitando meu peito.

Pela insistência e por desacato,

Já desistida de história e de bruma,

Dei a eles meus olhos de pedra.

Com mãos de lã de ovelha

Acarinharam as imagens perdidas;

Depois sentaram-se sobre minhas coxas

E comeram o que havia restado

Dos meus sonhos de prata.

e mesmo sem sentir teu gosto,

sigo sentindo tuas mãos (firmes)

segurando as imagens no fundo dos meus olhos.

Tar

Deitada no corpo giratório das palavras,

Com minhas mãos, quis parar a roda

De todo o mal que se deposita entre suspiros.

Pretendi encontrar o lugar

Onde o todo se realiza e há paz

- Há paz? -

Mas só encontrei morte nas tuas mãos

Em torno do meu pescoço.

Talvez a vida só desvele algum regalo

Quando os olhos de neon se fecham

E reina esse silêncio de reflexo apagado

No vidro da espera.

(A Tar es imposible llegar...)

Era como debulhar o milho que as palavras escapavam - uma a uma, perdendo seu sentido de cadeia, perdendo sua união. Viravam pingos soltos e comestíveis, mas descontectados de uma espinha dorsal. Sentou em um banco grosseiro de madeira e observou as palavras debulhadas pelo chão: o amarelo ressecava a cada instante, e o que antes formava um sol coeso, perdia a convicção da iluminação do dia. Sabia que, antes, com a unidade, o milho se fazia manhã de sol, aro de fogo sobre a cabeça, sobre o corpo, uma liga reta de um branco leitoso que servia ao abraço das pequenas peças de ouro. Mas agora, tudo espedaçado, descobriu que os cabelos só serviam para fazer vento de si. Sem nenhuma idéia que a guiasse, permaneceu sentada no banco, mãos apoiadas no queixo, olhar de vidro fosco, tufo de esperança entre os dedos - todas as palavras suspensas em um suspiro pairavam feito aves negras contra o céu duro e esbranquiçado de um dia irreal e quente de verão.

Mergulhei no bico do pássaro;
Não sobrou pouso pra minha pena.

Tua noite, essa noite (dança de espelhos)

Se olhou no espelho como se

desconhecesse

o mundo de dentro.

Mergulhou em uma maquiagem vazia

Fez três marcas pelo corpo

- quem as encontraria?

Não habitava mais as planícies de si.

Se tocou com mãos de um outro

ou de uma outra, ou de uma coisa.

As pálpebras pesadas, torpor do encontro

Impossível

consigo mesma.

Mergulhou os dedos em ânsia,

entrega perdida, os olhos vagavam

Pela boca borrada, beijos soltos

Mordidas de vidro

Aquele olho lívido, ávido, crescendo fome

Numa luz de medo e sombras líquidas.

No êxtase de se perceber

Inimaginável,

Terrificante,

Dominadora,

hipnotizou um canto do reflexo com a língua

e com os mesmos dedos de si

Dedilhou o espelho com a força

de três existências comprimidas entre as pernas.

desconstruimaginascer

o som incognoscível martelava o peito

como os dedos que martelam um teclado infantil

- tufos de cores, inocente descoberta.

mas o martelo cresce em metal ártico

e passa a doer no fundo dos olhos

criando imagens distorcidas despalavras

destecidas em fios de arame

(às vezes seda de frio, às vezes cobre que arde).

o som ritmado era piscar de olhos

asa de borboleta de ferro

impotentes pálpebras descontrole

desviantes imagens se depositando

lá onde tudo que toca escorre e some

- vestidos macios de mulheres, lenços de pescoço

se foi tudo para dentro do poço.

a saliva pelo canto da boca,

o êxtase de aquarelas quebradas pelo chão.

(deitou calmamente os dentes pelo piso e, sem se mover, começou a despencar)

cartografia

Tal qual um continente de estrelas, deitei minhas mãos no exercício modulado de mapear todos os aspectos apreensíveis de uma terra sem estradas. Tendo dedos suficientes para me perder em campos de olho infinito, me pergunto se cansa ou se o cansaço é o negar da desacomodação necessária para que o que se espera do possível possa se dar. Cada estrela que se desvela entre o palpitar dos dedos inquietos se perde indefinidamente: é esse o céu que nos protege de nós mesmos. Ainda assim, te vejo continente, e me pergunto como me guiar por labirintos orgânicos que me devoram a lucidez apenas para, manhãs de sol, me devolvê-la mais enraizada.

Continente bravio de estrelas,

Bati três dedos na madeira da Pergunta:

como equilibrar dois corpos

em um fio de seda?

como equilibrar a dúvida

no estômago?

como equilibrar teu olhar

no horizonte aberto?

Dos olhos dele

escorreram fantasias sólidas,

viscosas conforme se afastavam da face,

líquidas ao tocarem o chão.

Evaporaram, por fim, como fantasmas de panos rasgados

que voltaram a se depositar naqueles mesmos olhos,

agora mais Cinzas do que nunca.

Surpresas

A vida sempre continua

onde a gente nem lembra

que deixou ela.

Torci meus últimos cigarros, fraturei os copos de vidro contra o chão.

As garrafas, intocadas, permanecem no mesmo terreno dos amigos que não busco.

Nesses dias de olhos sem reflexo,

os livros e a incerteza do frio

a música e a certeza da falta

Me bastam.

Não se sabe o quanto os sorrisos amaciam os dentes. Os ossos luzidios, brancos, densos, podem cortar a carne dos lábios, podem cortar a carne do corpo, mastigar o coração com a calma violenta que cabe àqueles que se sabem em vantagem brutal. Mas os sorrisos, rasgos simples de canto de boca, essa abertura desordenada - o sorriso, ele expõe.

Ninguém suspeitaria de mãos tão frágeis. Unhas polidas, sem esmalte, sem cheiro. Dedos longos. Incrível como Metacarpo e Falange passaram a me soar ridiculamente poéticos.

A estética do frio interno

No corpo, é ligeiro como passam

os dedos, a cavalo, troteando

o frio batendo nas unhas roxas

e se perdendo para sempre

entre as coxas

Tem um quê de tristeza

tudo que não se demora

o tempo necessário do desabrocho

Tal qual um girassol na janela

meio morto

Queria era ter língua de serpente

(ou olho de fogo)

pra roubar no galope dos lábios

a mão que se ausenta no vento frio

deixando a terra úmida exposta

no infértil sombrio